Le sceptre d'Ottokar: Ukraine, Moldavie et Syldavie

Que dire des évènements touchant l'est de l'Europe, survenant après la pandémie à répétition ? 

Comme tout un chacun, je me suis sentie d'abord "concernée"

Puis un peu moins, l'esprit de Munich s'étant répandu dans les médias et surtout dans les conversations du Café du Commerce.  

Comme tout un chacun, j'ai fait un "geste". Donner un gros carton de pansements, récents mais inutilisés, ne m'a pas coûté beaucoup.

Je n'ai pas, comme d'autres, continué à avoir le regard fixé sur les images de bombardements, de visages en larmes, ou pire, ensanglantés, de familles fuyant leur ville et leur quotidien devenu invivable. Non, je n'ai pas regardé ça, fond d'écran et fond sonore, avec mon assiette bien pleine devant moi. 

Facile, depuis près de deux mois je n'ai plus de télé. 

 

Je crains l'injure.

Mais cependant je vais le dire. 

 

Certains de mes compatriotes ont été exemplaires en cette affaire : ils ont un coeur qui "fonctionne".

Quant aux autres !... Le seul bénéfice tiré de ces évènements, c'est que désormais ils connaissent mieux la géographie de l'Europe de l'Est, et sauraient - à peu près - placer Kiev et Odessa sur une carte.

Pour moi, j'avoue - avec honte - avoir découvert que la Moldavie était un Etat. Un vrai . Et pas seulement un pays découvert dans Tintin. (En fait, dans Tintin, il s'agit du pays imaginaire de Syldavie.)

 

 

Qui se souvient de Taurgueil ?

La vieille Carte de CASSINI (fin du 18° siècle) révèle la présence, sur la Commune de LAVERNHE DE SEVERAC, au Sud-Est de Pomayrols, d'un hameau aujourd'hui disparu, du nom de TAURGUEIL.
Le regretté Philibert de LESCURE, ancien maire de LAVERNHE , racontait qu'au 18° siècle, les habitants du hameau avaient contracté la peste.
On n'imagine pas aujourd'hui ce que ce mot de pestiféré pouvait représenter dans l'esprit des gens de l'époque. Tous fuyaient l'épidémie. Un blocus était organisé pour empêcher le développement de la maladie.
Les habitants de TAURGUEIL ont été abandonnés à leur sort : malades, ils n'ont reçu aucune visite, aucun secours ; tous morts, ils n'ont reçu aucune sépulture...
Personne n'a franchi le seuil de leur porte.
Lentement, les maisons se sont effondrées sur leurs restes.
Il ne subsiste de ce hameau que quelques pierres et le récit qu'en a fait Monsieur le Comte de LESCURE !

Au secours ! Jean-Baptiste reviens !

C'était voici quelques jours .

Pour les besoins d'une future exposition sur les jardins d'ornement et les jardins potagers au Grand Siècle, nous sommes partis à Versailles.

En commençant par le Potager du Roi.

On y est presque !

Péage.

Puis escalier sur  la gauche débouchant sur le jardin situé en contrebas. 

Jardin ? Non, certainement pas. Grand espace enherbé délimité par des murs plein sud .

 

Sur les espaliers, les arbustes, poiriers et pommiers étaient en fleurs. Magnifique !

Quelques personnes s'activaient .
Pour les réponses à nos questions, on nous renvoie vers un  "vrai" jardinier ! (Savais pas qu'il en existait des faux ...) .
Le carré des asperges n'est pas pas à l'endroit indiqué sur le plan. On le trouve enfin, mais d'asperges, point.  Pas le moindre petit turion émergeant des buttes de terre ! Faudra repasser.

Et voici la belle grille, dite la porte du Roi, restaurée par les soins d'artisans français  - certainement - mais grâce surtout à quelques billets verts.
C'est par cette porte que le Roi Soleil venait s'enquérir de la maturité des fruits et légumes qui étaient quotidiennement servis à sa table .
Exigeant ce Roi ? Certes, puisque il appréciait de déguster des fraises en décembre et des asperges dès le mois de mars.
On nous dit que l'asperge fut, plus tard, particulièrement prisée de Madame de Pompadour, favorite de Louis XV, qui la nommait "pointe d'amour"(pour ses prétendues qualités aphrodisiaques peut-être?) 

Notre Louis le quatorzième aimait par dessus tout les poires dont de très nombreuses variétés sont encore ici présentes.

Alors, déçus par cette visite ?
Oui.
Si le nombre de jardiniers se trouve réduit à 8 ou 9, il y avait - le jour de notre visite - quelques escouades de"stagiaires", un peu houspillés d'ailleurs par un genre de "contremaître".
Et si le Potager du Roi a choisi - nous a t'on dit - la permaculture et le zéro-phyto, il nous a semblé que l'usage, non  chimique celui-là, de la binette et du sarcloir s'était perdu depuis La Quintinye.  

Alors, d'accord pour supprimer désherbants et traitements. Mais quelle désolation de voir les buis, non arrachés et non remplacés, atteints par la pyrale et les parterres envahis d'oseille sauvage, de liserons etc. 

La statue de Jean-Baptiste de La Quintinye qui trône au dessus du jardin n'a pu être correctement photographiée et je le regrette. Mais j'y ai vu comme un symbole. Le concepteur - jardinier ne souhaite, peut-être pas, être mis en lumière, à la vue de ce qu'est devenue son oeuvre . 

En partant, je n'ai pu m'empêcher de dire à la personne qui était à l'entrée et qui nous demandait nos impressions, que ce jardin serait bientôt labellisé "Conservatoire National des Chiendents". 

Alors oui, au secours, reviens Jean-Baptiste!

D'anciens ouvrages à feuilleter :
Olivier de Serres : "Théâtre d'Agriculture et Mesnage des Champs"
Louis Liger "La Maison Rustique"
Abbé Roger Schabol "La pratique du jardinage"

Et pour le fun
Michèle Barrière  "Meurtres au Potager du Roi, roman noir et gastronomique sous Louis XIV" (Avec un carnet de recettes en fin de volume. A tester.)

A midi, le 14 juillet 2017

Je veux être honnête: je n'ai regardé que la fin de la retransmission télévisée de l'évènement.
Et précisons avant tout que je ne suis ni va t'en guerre, ni antimilitariste. Sensible au prestige de l'uniforme? Peut-être.

Ces précautions épistolaires faites, je viens ici crier que je n'ai pas aimé, mais pas aimé du tout, cette fin de cérémonie du 14 juillet.
Il me semble que le 1er anniversaire de la tragédie niçoise aurait mérité autre chose qu'un spectacle digne du Grand Cabaret.
Apercevoir certains officiels se trémousser sur une musique "daft punk" m'a paru un chouia  indécent.
J'ignorais qu'on enseignait la chorégraphie à nos troupes.

Vrai, il faut être moderne .
Cela me rappelle un (jeune) ancien Président remontant les Champs Elysées, pour son investiture, à pied, sur la musique du Chant du Départ, avec un tempo modifié. 

Cela me rappelle aussi une vieille dame, épouse de militaire, quand son petit-fils lui annonça qu'il intégrait le Bataillon de Joinville. 

" C'est bien. Maintenant, à la prochaine guerre, on recevra les envahisseurs avec des ballons de rugby ..."

Que dire de la suite, sur une même chaîne de télévision, ou sur une autre, où le fastueux décor de Chantilly servait à une mise en scène et reconstitution de faits d'armes de nos unités d'élite... 

Panem et circenses.
Plus personne, semble t'il, ne meurt de faim aujourd'hui en France . Reste le spectacle.   

l'inconnue de la vatrille

L'inconnue de La Vatrille

C'était à l'automne 1993 (et oui, le temps passe !).
Plus précisément, le lendemain de notre installation dans notre nouveau home.
Je m'affairais en compagnie de l'aspirateur, quand mon attention fut attirée par un vilain carré tout sale, au sol. Le vilain carré, retourné, se révéla être un portrait de jeune femme. Si la toile était quelque peu accidentée, le visage, lui, était délicat.
Renseignements pris illico auprès des deux charmantes demoiselles du 4me âge qui avaient vécu en ces lieux une trentaine d'années, elles n'avaient jamais vu cette peinture ...
Personne ne peut imaginer qu'elle ait été introduite, et oubliée, par le déménageur. 
Un déménageur peut-être un peu fouineur du côté des greniers ? Possible.

Bon . L'énigme commençait .
Le portrait fut nettoyé, sommairement, ré-entoilé et c'est tout. Même si "A cheval donné etc. etc.", c'était déjà assez onéreux pour nos pécunes. 

Alors, je soumets le problème à tous les Sherlock en herbe : qui peut - être cette belle jeune femme qui hante désormais notre escalier ?

Et d'abord, quelle époque ?  
XIX° siècle, à l'examen de la coiffure ?

Certes pas une "dame de qualité", comme disent nos amis les antiquaires quand ils ne connaissent pas le pedigree. La tenue est trop négligée.
Alors, la "servante au grand coeur dont vous étiez jalouse..." ? ... Peu plausible, on ne faisait guère poser une domestique .

Je pencherai pour le portait d'une nourrice. Peint par l'enfant devenu adulte, à la lumière de ses souvenirs teintés d'affection .  

Alors ? Maintenant que me voilà revenue - en meilleure forme - sur ce blog qui n'en pouvait plus d'attendre, je vais guetter les suppositions, les hypothèses de mes amis.

Polenta e osei .

Je crois avoir déjà avoué mes origines italiennes, bergamasques même, pour être plus précis...

Ma grand-mère (oui, oui, celle qui prisait...) nous régalait souvent de polenta aux petits oiseaux.

Enfin, souvent, c'est vite dit.

Encore, fallait-il que le chasseur (ou le braconnier) de la famille ait ramené de sa journée à la vigne, en hiver,  des bestioles à plumes plein la musette. Ca arrivait de temps en temps, même si c'était prohibé ...

Oui, c'est prescrit ... Et puis ils sont tous morts. Les petits oiseaux, certes, mais aussi et hélas, les chasseurs!

Et fallait-il encore que la bis-nonna soit "décidée" .

Car, c'était pas un petit boulot .

D'abord, plumer les petites bêtes. En évitant - non pas de mettre du duvet partout, ça c'est inévitable - mais surtout d'abimer la chair des volatiles en tirant un peu trop fort sur la plume. C'est pourquoi les petites mains étaient nécessaires et non pas les gros doigts tout calleux des hommes. Ils étaient d'ailleurs bien contents de se dispenser de la corvée . A eux la gloire du chasseur, aux femmes l'intendance. 

Et tout est parfait depuis la nuit des temps.

Ensuite, cuire la polenta ... De l'eau, un peu de lait  dans une grosse marmite . Quelle quantité ? ... Beuh ! ... Comme dans l'industrie pharmaceutique QSP...

Quand le liquide bout, on verse la polenta en pluie. La polenta authentique. Pas la mixture précuite de chez Truc ou Chose qui se trouve bien alignée sur les rayons du supermarché, entre le riz en sachet et les pâtes "top chrono" . 

Avant, on aura pris grand soin, de mettre à côté du récipient le long bâton de bois nécessaire pour tourner, tourner et encore tourner. Parce que si vous attendez que l'ébullition reprenne pour ouvrir le tiroir à couverts et chercher où vous avez bien pu mettre cette p. de cuillère depuis la dernière fois .... ça le fera pas...

Quand la polenta se détache des parois de la marmite, tout est fait . La cuisson est parfaite, et le visage de la cuisinière rouge comme l'écrevisse ... Faudra pas faire de manière et accepter que les convives dégustent les petits oiseaux avec les doigts. La fourchette est acceptée pour la polenta uniquement .

La première fois que je suis allée à San Pellegrino, avec bis-nonno (et son passeport à l'effigie du roi Victor Emmanuel!), j'ai dégusté ce plat enrichi de crème fraîche et c'était pas mal du tout.

Donc, à la maison, en France et au XXI° siècle, la polenta e osei, recette bergamasque, est appréciée.

Pour Noël 2013 , c'était une version iconoclaste.

De la polenta pré-cuite, découpée en petits sapins et poélée a accompagné ... le chapon ! Pas vraiment un petit oiseau. 

On fait avec ce qu'on a, n'est-ce-pas ?

C'était bon aussi. Je confirme qu'on s'est servi de fourchettes pour l'ensemble.

Saint-Michel au péril de la mer

Breton, le week-end, c'était prévu!...

Nous avons échappé aux manifestations - les Côtes d'Armor, c'est pas le Finistère - mais nous n'avons pas échappés à la tempête . Ca, c'était moins prévu.

Il fallait être un petit peu fou pour découvrir le Sillon de Talbert en compagnie d'Eole. Mais c'était trop beau, comme disent les djeuns. Et puis, ce n'est pas une largeur de quelque trente cinq mètres de sable s'avançant dans l'océan qui allait nous faire peur, n'est-ce-pas ?

A Perros, la petite maison de Maurice Denis, délicieusement dénommée Silencio y Descanzo 

paraissait bien à l'abri de toutes ces contingences économique ou météorologique .

Continuant dans le même état d'esprit, il fut décidé de repartir via le Mont Saint Michel. C'était pas trop la route. Pas la route directe en tout cas. Le GPS fut programmé.

Petit détour de 200 kilomètres.

- Mouais, petit détour de 200 kilomètres, mais petit détour de plusieurs heures.
- Pourquoi ?

A cause des travaux. 

Les fameux et pharaoniques travaux, qui doivent désensabler la baie du Mont. Et qui obligent les bipèdes à payer un emplacement pour leur véhicule, puis à emprunter la navette, puis à continuer pedibus (cum) jambis jusqu'aux remparts.  Donc, du temps, beaucoup de temps, à prévoir.

J'ai même entendu quelqu'un dire, avec vigueur, "c'est le b...! "

(Vue des travaux depuis la"cage de l'écureuil")

 Et quand la tempête s'en mêle ...

C'est bon, on l'a déjà fait. Ouf...

Ici, je me dois d'ouvrir une parenthèse. Dans le célèbre régime que je ne nommerai pas précisément (Yes, "You can") il est indiqué que les ascenseurs sont interdits à vie . Allez-donc au Mont Saint Michel, mesdames, et vous aurez respecté votre obligation pour le restant de vos jours! ...

Mes genoux s'en souviennent encore !...

La tempête avait contraint le Mont à fermer à la visite la plateforme de l'église et aussi les jardins. Dommage... Certains jardins ont pu être entrevus.

Havre de paix.

Tout comme le cloître, suspendu entre ciel et tangue:

Entr'aperçu par un vitrail de la Salle des Hôtes, le mont Tombelaine :

Je vais ici rassurer les inquiets.

Non, non, la tempête n'a nullement empêché les aficionados de la Mère Poulard d'aller se faire plumer dans son très célèbre restaurant, en dégustant sa non moins célèbre omelette. 

Trente euros, quand même, l'omelette.

Le chef m'a dit qu'à ce tarif là, les poules devaient être choyées... Dans la salle, aux murs tout tapissés de photos de célébrités internationales, une majorité de japonais.

- Des chinois ! ... pas confondre !

Nous voici rentrés à la maison.

Le travail nous y attendait.

Pour aller plus loin:

Des romans (polars) sur le Mont, il en existe beaucoup.

Mon fils me signale un film, avec Ben Affleck,"A la Merveille". Film qu'il n'a pas vu, et moi non plus, mais nous allons vite réparer l'oubli.

Navette et zézette

Une fin de semaine à Aix en Provence, le vendredi, pour assister à une remise de prix ! C'est la mère qui était fière...

Ce serait pas plutôt de l'orgueil ?... Oui, bon, ça va ...

Donc vendredi soir à Aix et samedi à Marseille. Au menu, boulot pour le maître et et co-pilotage pour l'esclave .

Marseille est pour moi, toujours, un plaisir (sauf l'escalator de la gare Saint-Charles) .

Il faisait frisquet mais il y avait un beau soleil, et derrière les vitres du bar, le café s'est laissé déguster. Le Vieux Port est maintenant presque entièrement relooké et ça me plaît.

Nous avons re-visité Saint Victor et sa crypte. Etonnante ! Par ses dimensions et par son"mobilier" de sculptures. Et Lazare, émergeant de la pierre, n'est pas la moindre des découvertes.

La sortie était tout embaumée de l'odeur des navettes... et oui, le jour de cuisson, le boulanger ouvre grand portes et fenêtres, histoire d'en faire bénéficier le passant . C'est pas innocent ...

Le meilleur moyen de vaincre une tentation étant d'y succomber (merci Oscar) j'ai acheté quelques exemplaires de ce célèbre biscuit . C'était pas donné.

 - Mais, ma p'tite dame, même à Marseille, rien n'est donné!

Pas donné et franchement, très, très surfait .

La bonne odeur, rien à dire : de ce point de vue, la navette mériterait une place de choix dans l'armoire à linge ... Mais pour la dégustation, il est nécessaire de se renseigner, préalablement, sur la disponibilité de votre dentiste préféré. Car pour être dur, c'est dur!...

Chacun ses goûts, je préfère la zézette de Sète.

Il est mort le poète.

Voici longtemps que je n'ai pas écrit...

Et puis, fin août, le décès de Seamus Heaney me rappelle un beau poème que Guillaume avait traduit avant de me le faire parvenir depuis son exil irlandais.

Je ne résiste pas ...

Digging - Seamus Heaney (1966, Death of a Naturalist) - traduction libre de Guillaume

Entre mon index et mon pouce

Repose le plume ; chaud comme fusil.

Sous ma fenêtre, un clair son qui gratte

Quand la bêche plonge dans le sol caillouteux.

Mon père, qui creuse. Je regarde

Jusqu’à ce que son dos peinant entre les parterres

S’incline, parte vingt ans en arrière

S’abaisser en cadence dans les rangées de patates

Où il creusait.

La grossière botte contre l’oreille, le manche

Entre les genoux fermement tenu.

Il déracinait des cimes, enfonçait les piques brillantes

Pour dégager d’autres patates que nous prenions

Aimant leur froide rigueur dans nos mains.

Par Dieu, le vieux savait tenir une bêche.

Tout comme son vieux.

Mon grand-père a sorti plus de tourbe en un jour

Qu’aucun autre dans la tourbière de Toner.

Une fois, je lui ai apporté du lait dans une bouteille

Emmitouflée de papier. Il s’est redressé

Pour le boire, puis est retombé sans s’arrêter

De tailler et trancher, laisser des mottes

Sur son épaule, aller çà et là

Pour de la bonne tourbe. Creuser.

L’odeur froide de l’humus des patates, succion et claque

Du terreau trempé, les brefs coups de pique

Dans les vives racines se réveillent dans ma tête.

Mais je n’ai pas de bêche pour suivre de tels hommes.

Entre mon index et mon pouce

Repose le plume.

Je creuserai avec. 
Original en ligne sur http://www.wussu.com/poems/shdigg.htm

Seamus Heaney Prix Nobel de Littérature en 1995.

Et moi, pour me souvenir des miens, avec quoi pourrais-je creuser ?

au voleur !

J'aime toutes les saisons, mais j'apprécie particulièrement l'automne ...

- Mouais , on le sait, tu l'as déjà dit...

 

... Sauf cette année ! Cette année on m'a volé mon automne.

 

Je suis partie - avec le maître - à Ploumanach, comme chaque année en octobre. Week- end un chouia prolongé jusqu'au lundi 15. Le temps n'a pas été aussi pourri que ce qu'on nous l'avait annoncé, et la traversée de la Sologne fut, comme souvent, un enchantement pour les yeux (pour les papilles aussi!). En Bretagne, le temps fut ... breton, mais les rochers de granit rose étaient bien là, la mer tantôt bleue tantôt grise, et le beurre sur la table de l'Hôtel du Port toujours aussi délicieusement salé ...

 

... et à la même place, l'abbaye de Beauport (pour son cidre)

 

A La Clarté, tout était aussi en place, les tableaux de Maurice Denis, mon copain Saint Fiacre avec sa bêche et le Maure souriant du bénitier...  Bref, séjour agréable.

- Alors pourquoi encore roumèguer?. Tu as pu visiter Le Mans, cité Médiévale et Renaissance, trés méconnue,

 

 

Et l'arbre abattu par le coup de vent n'est pas tombé sur ta voiture, mais sur celle d'à côté.

- Vrai ? 

- Oui, oui .

 

 

Tu es revenue arpenter les beaux jardins de la cathédrale de Bourges.

- Vrai ?

- Oui, oui .

 

 

Mais fiston, ça c'était dimanche.

Jusque là tout allait bien, sauf qu'il y a eu une "petite gelée" nocturne. Non prévue, la gelée.

A l'aller, les arbres, les vignes, la forêt ...Tout quoi, tout était encore bien vert.

Au retour, voilà-t'il-pas que les arbres, les vignes, la forêt... Tout, tout était devenu marron.

On m'a volé l'automne, ses couleurs jaune mordoré, pourpre, feu... Il est inadmissible qu'on m'impose de passer directement du vert au marron. 

 

Faire ça dans la nuit, c'est grave! C'est du vol, c'est du vol avec circonstances aggravantes!

Pour "me remettre", je vais me payer une petite tranche de Kouing Aman, puique j'en ai ramené l'authentique et bretonne recette.

C'est presque "Secret Défense" ...   

 

 

A voir:

Allez-donc visiter Le Mans. Toujours aussi difficile d'accès (éviter le circuit!), la cité médiévale est magnifique. C'est une coquette ! Quand on reprend la route, le dernier regard sur les remparts de briques appareillées ne vous laissera que des regrets...

 

Des pommes, des poires ... Non, pas de scoubidous

Aprés les pommes, aprés les potirons (quatre exemplaires de 24 kg,  et quelques autres d'une taille plus raisonnable), nous eûmes les poires ...

 

 

 

Dans cette rude compétition agricole, les deux poiriers offerts voici quelques années par notre fille aînée n'ont pas voulu être en reste.

Les Louise Bonne sont encore sur l'arbre. Le deuxième arbre, dont malheureusement j'ai perdu l'étiquette, n'a produit que quatre fruits. Mais quels fruits!

Posée sur la balance de ménage, la First poire accusa 420 grammes!... Finalement, en y réfléchissant bien, l'étiquette devait porter "Poirier Spécial Famille Nombreuse"  .

 

Après la pesée, j'eus comme des sueurs froides ... Il me souvint qu'au printemps, j'avais tenté de mettre les petites poires en bouteille, mais que le manque de contenant selon mon goût m'en avait dissuadé!... Faut toujours se méfier d'un petit calibre !... Devenu adulte, il m'aurait explosé le verre!

 

Donc, cet automne je fais des provisions.

L'hiver risque-t'-il d'être rude? Il y a des signes : la lecture du journal par exemple, avec toutes ces catastrophes annoncées .

Un autre signe : mes amis à quatre pattes du jardin, eux aussi ils provisionnent ! Même que les noisettes ont eu à peine le temps de choir sur la pelouse : les écureuils les ont fait tomber et moi j'ai ramassé. Vite fait !

Manquerait plus que la Banque de l'Ecureuil compte sur mes fruits pour payer les futurs intérêts du livret augmenté !

 

Dans le même chapitre intitulé "Stocks", ajoutons les champignons. Pas n'importe lesquels. Non, le roi des champignons, j'ai nommé le cèpe!

C'était le dernier dimanche de septembre. Lors du règlement de l'excellent repas pris dans un restaurant de village (au bout de nulle part, mais en bordure de la route Mende - Langogne,  pour ceux que ça intéresse!). Donc, après avoir tapoté sur la GBB (game-box-bancaire), je découvre, peint directement sur la vitre de la porte, une annonce de circonstance: A vendre champignons, girolles ("Y en a plus ma p'tite dame"), cèpes et mousserons. Je fais part de mon intérêt au patron et demande à les payer, avant d'aller les chercher "en bas, au garage". Et l'homme, rigolard, le tablier de cuisine tressautant sur son embonpoint : " Ah non! C'est en bas qu'on paye, ... et en liquide. C'est pas le même prix, selon qu'on a mangé au restaurant ...ou pas! ". Donc, pour le cours du cèpe, y a pas que la météo qui intervient. D'autres facteurs sont à prendre en considération, du moins pour le cèpe de Lozère!.

Les cèpes ? Trés beaux, comme des bouchons de champagne! Choisis par le patron et pas trés chers (Nous, on avait mangé au restaurant!). Mangés le soir même dans une omelette, d'autres au congélateur. Et les derniers, bien que lozériens, ont séchés les jours suivants au soleil de l'Aveyron. 

 

Pom, pom, pom pom ...

C'est un fait avéré, je n'aime pas beaucoup les fruits. Et surtout pas les pommes.

 

Avec moi, Adam, il aurait croqué direct !

Vieux souvenir de ma "prison" de Font Romeu, où ces fruits entraient par camion entier dans les réserves de la cuisine...

 

Oui mais, dans notre verger, la reine des reinettes ... est reine.  Et par les temps qui courent, rien ne doit se perdre. Alors, pas tous les jours mais presque, je compote, nous compotons les fruits tombés sur la pelouse et qui ne se conserveraient pas.

 



(Récolte 2012)

Ma méthode est simple et rapide.

J'épluche, je coupe en 4. Oui, ma pomme, c'est pas taille XXL, c'est balle de tennis, maxi ! Alors détailler en 4, c'est suffisant. 

Ah, trés important, je garde les pépins. Non, je ne collectionne pas, je stocke seulement. Nuance!  Rapport aux prochaines confitures ou gelées qui auraient des vélléités de ne pas figer ... Et bien, les pépins dans une boule à thé, avec les fruits dans le chaudron et sur le feu, évitent tout simplement l'emploi de géli-machin ou de sucre-truc, additifs qui n'ont pas l'air trés honnête, écologiquement parlant. Voilà, fermons notre parenthèse.

Les pommes en morceaux remplissent un saladier, avec couvercle, le tout en verre ( pas de plastoc !), une assiette creuse dessous pour éviter d'avoir à nettoyer en cas de débordement, et zou, direct dans le micro-ondes : 10 minutes à 750, petite pause puis encore 2 minutes  C'est fini.

Je confirme : pas de sucre, pas d'eau, pas de ... Que de la  reinette!

Si c'est bon ? Ah oui ! Même pour ceux qui - comme moi - n'aiment pas les pommes. Et qui n'aiment pas, non plus, laver les casseroles.

 

Simple et rapide, j'ai déjà dit.

 

Une pomme par jour éloigne le médecin, dit-on ... Oui, à condition de savoir viser. Merci Sir Winston Churchill.